Piezas del corazón

Un día llegará alguien.

Al principio no te dejarás, 

pero acabará arreglándote.

Se irá antes de lo que crees,

dejándote mucho peor de lo que estabas.

El oráculo lo sabía, pero no quiso decírmelo.

Día 17

Ha vuelto a pasar. Y lo peor es que volverá a ocurrir, como si lo viera. Que me arranquen esta página ya o, mejor, que te arranquen a ti.

Joder, si es que no aprendo. En otra vida tuve que ser un cangrejo, no se me ocurre otra forma de explicar por qué solo camino hacia atrás. No literalmente, se entiende. Aunque casi.

Dies irae

Por la pena entra la peste,

dice mi madre. 

A mí, con la pena, no me entra nada,

me sale todo.

Y cada vez menos bueno.

Porque no se puede ser bueno,

y se llega más lejos siendo malo.

Yo ya no voy a ninguna parte,

ni soy blanco ni negro.

Tengo un gris muy intenso,

estoy en medio de la niebla,

la verdad es que hace frío

y, es por eso que, ya no me duele nada.

La canción más fea del mundo

Un día me dije: te vas a sentar en esa silla y te vas a romper en mil pedazos por última vez. Vas a sacarlo todo. A escribirlo. Y será tan jodidamente bonito que dolerá y encantará a partes iguales.

Me senté. Lo saqué y lo escribí. A veces aún lo leo, pero ya no duele. 

Hoy vuelve a ser ese día, por diferentes razones. Y es que es la única forma que conozco de reiniciarme.

Antinatural

Te diría que estoy devorando un libro que nos representa,

que no dejo de leerlo para ver si arroja algo de luz a todo esto

porque por ahora todo es igual.

El tira que no afloja,

pero que no deja de tensar la cuerda.

Una cuerda que, por otra parte,

tampoco se rompe 

a pesar de todas las tiranteces que lleva soportando.

La verdad es que te diría que creo firmemente 

que pueda ser nuestro vademécum.

Que sirva para disipar estas dudas existenciales y todas las futuras.

Te diría esto y más.

Te diría, pero no te diré.

Día 16

Por qué estuve contigo si (ahora) ni siquiera me pareces guapo.
Estoy en ese punto.
Progreso adecuadamente (creo).

Cuando te duermas

Me falta un 0.05% de mí y no eres tú. Es una muela que, curiosamente, empezó a darme guerra justo después de que tú decidieras dejar de dármela. Cómo son las cosas, oye.

Ahora duerme, como tú. Se siente de lejos y parece que no duele. A ver cuando se me despierte la boca, cuando me levante mañana. 

Por ahora se porta bien, como yo. Ahora soy una pieza menos. Mejor dicho, dos piezas menos que acabarán siendo tres, que su pareja también va fuera.

Ahora que ya no está, como tú otra vez.

El hambre invisible

Morir de ganas,

en escala.

De hablar.

De ver.

Abrazar.

Besar

(te).

Esperamiento nº 141

Psicológicamente, una caricatura de mí misma.